I.
Fueille ne flors, ne rosée ne mente
Ne chanz d'oisel ne me puet conforter;
Ne mes cuers n'a pooir qu'il se repente
De ma dame servir et honorer.
En dolor est m'esperance finée,
Dont ma peine m'avra longue durée,
Qu'en desconfort et en lontain desir
Voi qu'Amors fait ma joie defenir.
II.
Bien m'est avis qu'Amors veut que je sente.
Trestoz les maus qu'ele me puet doner;
Et ma dame i met toute s'entente,
Qu'ele me veut a son pooir grever.
C'est a grant tort, se ma mort li agrée,
Car je l'aim plus que moi n'autre riens née;
Et s'il li plet, certes, bien vueil morir
Quant par ma mort la puis a gré servir.